Cessata attività

È arrivata la bella stagione.

È il primo giorno di un nuovo mese.

Direi sia il momento buono per salutare.

Ringraziarvi tutti, con i soliti salamelecchi, che avete dedicato tempo prezioso a leggermi, che avete lasciato preziosi commenti, utili all’evoluzione della specie, e altre baggianate del genere.

E chiudere la porta.

Quindi chiudo la porta, e statemi bene.

È arrivata la primavera.

Le rondini nunzò, i pollini sicuramente fanno primavera.

Sono arrivate le allergie. Io sono allergico.

Sono andato al parco. Perché ci ricasco ogni anno e la voglia di andare al parco è più forte di ogni buon senso. Di ogni elegante pacatezza filogovernativa.

Ho il cervello dissidente. Così dissidente che si rivolta anche contro il detentore della proprietà intellettuale.

Non c’è il vento dell’avvenire, ma un colpo d’aria devo essermelo preso.

Così da ieri la gola e i polmoni hanno preso le distanze dalle mie pedalate arringhe di rifiuto del limite imposto.

Ho la febbre, ho la bronchite, ho la tosse, sputo catarro, ho mal di gola, mi chiedono se ho pure le placche in gola e io rilascio comunicati stampa a prova di fraintendimento.

“Sto conciato come un cesso. In questo scenario cosa mi cambia sapere se ho le placche in gola? Se devo morire, lasciatemi morire nell’ignoranza delle placche!”

Sono vittima delle circostanze, di un intramontabile ottimismo nella natura umana, per lo meno nella mia. Puntualmente, appena Cerere mi fa l’occhiolino, io mi sento uno spaccamontagne e vado a sbatterci il muso, arzillo, fringuello e poi inculatello.

Il fatto di conoscermi non mi aiuta affatto.

Proprio perché mi conosco trovo sempre sofisticate ineccepebili argomentazioni per ingannare me stesso.

“Dai, le allergie possono passare, la gola delicata con gli anni di certo si fortifica. Vai, uomo di dura tempra!”

Fanculo!
Sono coglione, non ho mai il senso della misura. Ho girato in maglietta corta, senza coprirmi a sufficienza. Mi sono pure fatto un weekend circolo Arci da paura, con due notti consecutive, prima all'Ohibò poi al Biko, fino alle quattro del mattino.
Il cuore regge, il fisico anche, ma sono cagionevole! Prima dei novant'anni dovrò farmene una ragione.

Nemmeno posso consolarmi dicendo che piove sul bagnato, perché qua non piove da settimane, l’aria è sporca di pollini e polvere. Tre giorni fa l’auto è stata lavata per raggiunti limiti di indecenza, per evitare che ce la portasse via il carro attrezzi della municipalità, in quanto sospetta auto rubata e abbandonata. Adesso è già impolverata punto e a capo.

L’aria è sporca, serve una pioggia provvidenziale.

Intanto lo sporco si rapprende dentro me in grumi catarrosi. È iniziata la solita sequela cromatica della via crucis bronchiale.

Ieri eravamo su setolosi filamenti dorati, quasi un distillato di puro miele d’acacia.
In serata siamo passati a crema chantilly.

Stamane, dopo una intera notte di maturazione in barrique, spillo compatti reperti color vomito di cammello.

Tossisco e dico ahio! per come sussulta la schiena.

Serve la pioggia, Cristo Dio!

Ci vivrei tutto l’anno sotto la pioggia, è il miglior pantone emotivo a far da sfondo alla mia figura, malinconica più che triste.

Invece c’è il sole a prendere per il culo un povero Kisciotte allergico.

Primavero soleggiato, Kisciotte amareggiato.

Sarei tentato di pregare, fare la danza della pioggia, ma c’è già chi lo fa per me.

Tra Menocchio e Cronache Laiche, - e ora nel novero ci sto pure io - i dementi dell’Unione dei Cristiani Cattolici Razionalisti ottengono insperata propaganda alle loro idee bislacche. Con le nostre citazioni siamo innocenti ali di farfalle che diffondono il motaba dell’intelletto.

Io non prego perché piova, è da imbecilli.

Sono già abbastanza occupato a pianificare l'approccio scientifico al match di ritorno contro il Barcellona.

Anghinghé la semifinale viene a me.

Ma basta così, c’è una porta da chiudere.

Quindi chiudo la porta, e statemi bene.

Ottimizziamo i tempi e bypassiamo con sol balzo di canguro la patetica, puntuale pletora di spurgo emotivo malriposto del “Ripensaci!” “Ci mancherai!” “Internet non sarà più la stessa cosa senza di te” “Non morire senza avvisarci” e altre sopprimibili banalità di sentimentalismo digitale.

Chiudo la porta e vi lascio fuori.

È meglio così.

Se non vi sta bene, facciamo che chiudo la porta e voi state dentro mentre io sto fuori.

L’importante è che io di qua e voi di là.

Fidatevi, è per il vostro bene, avesse un senso volervene.

Magari ci si ribecca più avanti.

Sono faccende delicate, ci si passa tutti.

E chi non ci passa, non è umano e merita un mondo senza captcha e senza captchate.

Nei sommovimenti dell’animo sai quando arriva la prima scossa, non sai quando arriverà l’ultima.

Ormai è deciso.

sotto l'elmo di Kisciotte annuncia la cessata attività.

K.