Oftalmologia cardiaca

L’essere è una costante, il gesto una cosmesi.

Sentir dire che oggi sei romantico equivale a una dichiarazione di incipriatura, un affronto insomma che esige soddisfazione. Siam qui per questo.

Il romanticismo è un modo d’esistere, una capacità di sguardo sul mondo.

Colui che, obbligato a seguire la propria inclinazione, apre gli occhi e cerca l'estetica riflessa dentro l'essenza delle cose, ove anche il brutto ha un suo tratto originale, costui fin dal primo battito di palpebre è romantico.

Romantico è il pensare, l’agire, il respirare, il mangiare e il camminare. Romantico nel baciare e nel fottere, nel sospirare e nel pisciare. Romantico nel dormire, con o senza sogni, romantici anch’essi.

Si può davvero parlare di estetica dell’anima, teneramente e fallacemente collocata sotto lo sterno, dove le accelerate contrazioni miocardiche vengono spacciate per batticuori.

Essere romantico è un modo di vivere, senza possibilità di scelta.

C’è chi nasce con gli occhi verdi, c’è chi nasce con i capelli castani, c’è chi nasce romantico.

Come un bell’iride si può impreziosire con un savio tocco di mascara, così il romanticismo può trovare simbolo rimarchevole nel mazzo di rose, nella frase melliflua, nell’eleganza del porger la mano, nell’impostar voce a sentimento. Ma son vezzi e nulla più.

Senza una luce che irradia dal fondo (sempre nell’antro del pomposo cardiaco) nessun mascara troverà lacrime degne di slavarlo, nessuna lanterna opaca arriverà a rischiarare il volto.

Così è per il romanticismo.

Di fiocco rosa o azzurro che sia, già da bebè il romantico attacca il capezzolo con fare schietto e naturale, col fascino della propria bellezza; con spontanea, naturale delicatezza accompagnerà il biberon alla poppata, infinite volte. Con elegante sincerità ricambierà gli sguardi dei volti intorno, dei giocattoli, dei colori del mondo.

Proprio perché spontaneo, il romanticismo si tempra e fortifica appena uscito dal forno rovente (e qui ci siamo spostati nell’agognato antro di Venere, dett’anche fica) della creazione.

Forgiato come metallo fin dal primo battito di cuore e palpebre, presto lo stampo si fa logoro.

Ancora bambino il romantico abbandona il bozzolo stantio di modi consumati, ha presto a noia il gentil porgere del ciuccio, il composto sbriciolare dei plasmon dentro la scodella, la pettinatura con la riga, l’esser bravo bambino. E si fa romantico a suo modo, ovvero in quanto tale, senza bisogno di ricordare a se stesso ciò che è in ogni istante, dal primo istante. Egli maneggia ciò che padroneggia, plasmando il romanticismo a proprio diletto.

Romantico è chiunque scruta il bello in ogni dove, mai romantico sarà chi pensa di dover ricorrere al trucco di un lume di candela, alla finzione di un mazzo di fiori, all’anticipar l’amata (bleah!) nell’aprire la portiera, da perfetto cavalier servente che fa rima con demente.

Lo sguardo del romantico rende paesaggio di Tiziano un muro di mattoni, chi romantico non è riduce a discarica ogni prato fiorito.

Il romantico si muove con la stessa eleganza della prima nanna sul petto materno. Con la stessa abilità da mestierante con la quale padroneggiava il biberon ora rifila romantiche pacche sulle spalle. Con palpiti di gioia nel cuore, carezzava a pedate un pallone in un prato, lo stesso trasporto irrefrenabile col quale ora elargisce appassionati, generosi calci nel sedere al tuo fondoschiena.

Il romantico spesso ha noia l’esserlo inconfutabilmente. Così prova a schernirsi, a celar la propria essenza, divertito se non altro nel vedere intorno a sé rozze scimmie spacciarsi per ciò che non sono, qual lui è in quanto lo è.

Sentir dire che oggi sei romantico equivale a doversi aspettare la risposta “semplicemente, sul mio romanticismo, tengo spesso le palpebre calate, perché non vale la pena esporlo al mondo, poiché la bellezza nei miei occhi non sempre ho voglia di elargirla se significa sperperarla e offenderla”.

C’è anche chi trattiene così a fondo il proprio romanticismo, da farlo irradiare molto di rado, con eccezionali barlumi di meraviglia. Più che nascosto certo romanticismo è sepolto, a volte incatenato al fondo (leggasi sempre dura parete del miocardio). Ma il tempo e il romanticismo sono un tutt’uno quando ci sono entrambi, altrimenti o è solo sistema cardiocircolatorio o è solo ripetitivo tic tac.

Perciò non c’è nulla che il romanticismo abbia da dimostrare, non a se stesso perché di sé è consapevole, non agli altri perché il romanticismo a chi non lo capisce non lo si può spiegare. E lo capisce soltanto chi romantico è, che è altra cosa dal pensare di esserlo poiché il doverlo pensare comporta già quella dicotomia tra l’essenza e il concepimento che porta il pensante a recare spaccatura, a essere estraneo al romanticismo, assoluto e in sé, dal primo bruciore di polmoni all’ultimo fiato morente.

Ogni prometeo che regge il biberon ardente nel guardare il mondo con meraviglia e amore, prima o poi trova un ercole che spezza le catene, di qualunque metallo d’animo siano esse forgiate, e trafigge l’insicuro rapace a guardia di ogni imposta rinuncia, eclissata sul ruvido lastrone del… sempre del miocardio di cui si diceva prima. Che sempre a quel supposto scrigno delle nostre emozioni stiamo a girare intorno.

Giusto un cuore abbiamo, ognuno il suo, alcuni meglio allenati e meglio predisposti.

A un occhio esperto e predisposto per diritto di nascita, è spontanea abilità saper scrutare fin dentro le più solide casse toraciche, col semplice cogliere ogni sfumatura di lettura di segni e inflessioni di luce. Non occorre leggere fondi di caffè, non occorrono palantir o tarocchi, sono sufficienti due iridi (anche uno solo all’occorrenza, se accade un occhiolino) nei quali dar prova di ottime capacità divinatorie oftalmiche.

Capita anche che alcuni zotici ambiscano a corsi di bon ton, a carpirti l'essenza dell'esser romantico, e allora fanno sedute scientifiche, per cogliere la dilatazione dell'iride, con le loro tabelle di comparazione emotiva.

Anche di costoro nulla ha di che temere il romantico, dato che mentre loro si affannano invano per rubare i segreti dell'iride, il romantico li irride e usa l'iride per incrociare altri sguardi, altre emozioni.

Perché che gli occhi sono lo specchio dell'anima e che la bellezza è negli occhi di chi guarda, sono frasi da svezzamento dei primi mesi.

Poi il romanticismo cresce e agogna, e l'occhio casca dove turgore e battito si fanno tutt'uno (e no, non sto parlando di solo cuore).

E tutto quanto scritto vale anche per le romantiche.

K.

Siccome avevo promesso a Morena un post a tema sentimentale, facciamo che vale questo, che già mi s’aggrovigliano le budella per i prossimi tre mesi ad aver discorso di simili ovvietà d’amorosi sensi (sempre due atri, due ventricoli, collegare i cavi rossi e blu, arterie e vene, tipo spinterogeno o sorpresa kinder, riempire con liquido apposito, se è assemblato bene funziona, altrimenti sei già morto e non ti crucciare).

Fuori due!