Andrea Zanzotto, poeta di campagna

Come sono stupido e presuntuoso a volte.

Maledetti black bloc e soprattutto maledetto me.

Ho scritto un post sugli incidenti di Roma, di sabato 15 ottobre.

E a quei lettori che hanno commentato ho promesso un secondo post per dare la dovuta visibilità alle loro considerazioni e alla mia risposta.

E oggi ero così affannato nell’argomentare sul senso della violenza e sul fare del male agli altri, magari fino alla morte, che mi sono distratto dal senso della vita.

Oggi, all’età di 90 anni è morto, Andrea Zanzotto poeta di Pieve di Soligo, in provincia di Treviso.

Lo conoscevo di fama, per opere lette, e nel suo paese una volta sono passato in bici da corsa, come in processione, essendo Egli un cantore “della mia terra”, uno che ha visto i miei stessi cieli, le stesse nuvole, le stesse montagne, fin da bambino.

Un uomo di terra e di campagna. Quale io purtroppo non sono.

Credo che nulla come la poesia possa avvicinarci al senso della vita.

Penso che ci siano più significato, valore e concretezza in una riga di poesia, che in dieci pagine di argomentazioni logiche e “sensate”.

I poeti riescono là dove falliscono gli scienziati, i filosofi e i teologi.

Perciò ora, metto da parte le bestie – i black bloc, la violenza e io che ne voglio disquisire e perseverando bestialmente ne disquisirò – e, nel mio piccolo, piccolino piccolissimo essere, rendo omaggio a un uomo.

A un poeta.

Vi offro una poesia (anzi due) di Andrea Zanzotto, un breve contributo video, e l’invito a leggere qualcosa di lui, qualcosa che ci ha lasciato, in forma di parole.

I politici mediocri passano, i violenti muoiono, mentre la poesia, discretamente, sopravvive a ogni bassezza della natura umana.

E infonde dolcezza e sentimento in ogni animo rabbioso.

Quando ciò non accade, non è per difetto di poesia, ma per mancanza d'animo.

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Mucchietti di fieno, la mattina presto

Mucchi di fieno

che sembrano cespugli

colore del ferro

qua e là

per i prati

rasi di rugiada

stecchi e fili

di erbette

arruffate stregate

diventate storte

diventate morte

diventate gonfie

diventate zuppe

diventate diventate diventate

Ne aggiungo una seconda, dedicata a un’amica di blog che ama il mare, credo ricambiata.

Poiché tutti i fiumi, nel mare trovano pace.

E la pace è un valore più forte di qualsiasi violenza.

Fiume all'alba

Fiume all'alba

acqua infeconda tenebrosa e lieve

non rapirmi la vista

non le cose che temo

e per cui vivo

Acqua inconsistente acqua incompiuta

che odori di larva e trapassi

che odori di menta e già t'ignoro

acqua lucciola inquieta ai miei piedi

da digitate logge

da fiori troppo amati ti disancori

t'inclini e voli

oltre il Montello e di caro acerbo volto

perch'io dispero della primavera.

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Ciao Andrea, grazie per essere passato da queste parti.

K.